Семь дней. Ровно неделя отделяет детектива Уильяма Сомерсета от тишины. От покоя, который он так долго вынашивал в мыслях, как драгоценность. Уехать. Просто взять и уехать подальше от этого вечно шумящего, вечно дышащего пороком города. От его обитателей, чьи души, кажется, навсегда вымазаны в грязи, которую ему приходится разгребать годами.
Но город, похоже, решил устроить ему прощальный подарок. Или, скорее, последнюю проверку. Первая неприятность — это Миллс. Молодой, горячий, с глазами, полными огня, которого еще не успели залить цинизмом. Напарник, которого Сомерсет не просил и которому не хочет ничего объяснять. Он уже прошел этот путь, он знает, чем он заканчивается.
Вторая неприятность пришла следом, как будто поджидала своего часа. Не просто убийство. Это было послание. Холодное, выверенное, составленное из плоти и страха. Особая жестокость, в которой читался не порыв ярости, а спокойный, методичный расчет. Сомерсет, едва переступив порог, почувствовал это кожей. Его опыт, отточенный за долгие годы, сработал как тревожный звоночек. Это не финал. Это только первая глава. Первая нота в чужой, жуткой симфонии.
Он молча осматривал место, а в голове уже складывался пугающий пазл. Так не убивают просто так. Здесь был смысл. План. За этим последуют другие. Город подтвердил его худшие предположения очень скоро. Новости, которые он не хотел слышать, прозвучали как приговор. Его догадка, в которую он так отчаянно не хотел верить, оказалась правдой.
Теперь эти семь дней растянулись перед ним в бесконечную гонку. Гонку против неизвестного мастера, задумавшего свою кровавую игру. Гонку, в которую вовлекли его юного напарника, еще не понимающего, во что они ввязались. И тихий побег на пенсию, о котором он грезил, растворился в смоге городских улиц, уступив место старому, знакомому чувству — долгу.
